A luta verdadeiramente cruel entre o meu umbigo e o Papa

Nem o Papa morre nem a gente almoça. É um pensamento infeliz, mas infelizmente ( e passo a redundância) é o que hoje milhares de jornalistas da imprensa escrita espalhados por todo o mundo pensam a todo o momento.
A verdade é cruel, mas se o Papa morrer ainda hoje, que morra a uma hora decente para termos tempo de escrever as notícias que temos previstas para um espaço total de oito páginas a tempo do dito ir para a gráfica e consequentemente para as bancas. Chocados, não?! Mas é a verdade e a hipocrisia é a pior de todas as mentiras.
Dei conta desta frieza que inatamente e no calor da nossa profissão nos engole quando ontem, já passada a hora do jornal ter de seguir para impressão, mas ainda a aguentá-lo para conseguir pôr as últimas notícias vindas do Vaticano, de olhos colados na CNN, soltei um grito do género: “Porra, o homem nunca mais morre!”.
Perdoem-me os católicos e não católicos, o Papa que me perdoe. Aliás, todos os sinistrados por quem já dei um “viva”, que me perdoem.
Quantas vezes, na calmaria dos meses de Agosto em que nada noticioso acontece, damos pulos de alegria na redacção porque um acidente matou seis ou sete pessoas. Naqueles breves instantes a morte de uns significa para nós a noção de dever cumprido, onde o nosso umbiguinho verdadeiramente egoísta nos diz sem cerimónias ao ouvido: “Morreram pessoas, mas tens a abertura de secção safa”.
Hoje, só para que saibam, estamos a fazer dois jornais em paralelo. Se o Papa morrer sai um, se não morrer avança o outro.
E por isso mesmo, estes são sempre dias difíceis, dias em que nos debruçamos a trabalhar sobre uma morte que ainda nem sequer se deu, como se a desejássemos. Como agentes funerários a esfregar as mãos e a tirar já as medidas para fazer um caixão.
Perdoem-me.