Com todos os dentinhos mas CON-TRA-TA-DA.

Rosário

Amanhã encontro marcado com a alegada nova empregada de limpeza cá de casa. Estou desejosa de lhe ver a dentadura.

Ela casou, eu chorei (três vezes!!!), nós dançamos, elas beberam. O casamento da querida Pipoca foi das coisas mai lindas que se viu. Melhor? Só mesmo o meu, desculpem lá qualquer coisinha. Divertido, emocionante, original. E agora venham mais dois, já no próximo fim-de-semana.

Senhora precisa-se

A minha empregada anunciou hoje que não pode continuar a fazer a limpeza, que hoje era o último dia porque estava com problemas em casa. Más notícias logo pela manhã, porque apesar de ela não ter aquele dentinho à frente, ajudava-me bastante na lida da casa e eu quero continuar a ter fins-de-semana livres e com o lar todo "impéc".
Ainda tentei puxar por ela para perceber que tipo de "problemas lá em casa" a impediam de vir trabalhar quatro horas uma vez por semana, mas ela não se descoseu muito. E então fiquei a pensar se ela não se teria fartado dos quilos de roupa que eu tenho sempre para ela passar. Ou de nunca ter jogos de toalha de casa de banho completos. Ou então de eu e o Zé nos esquecermos sempre de levantar dinheiro para lhe pagarmos o mês e de no próprio dia andarmos ali ao pé dela a empurrar um para o outro quem vai à rua levantar. Ou então do meu aspirador não ser bom, desde o segundo dia que ela faz questão de levar o aspirador dela, que é muito bom.
Mas não, o Zé conseguiu depois puxar mais por ela (é melhor comercial do que eu sou jornalista) e, de facto, há mesmo "problemas lá em casa".
De maneiras que agora preciso de uma senhora para me fazer a limpeza e assim. Uma "senhora de confiança", como se diz sempre, não que eu tenha muitos valores lá em casa - a jóia mais valiosa que tinha era a minha aliança de casamento que já foi roubada -, mas já que vai andar lá por casa, gostava que fosse boazinha, de preferência sem um dentinho à frente, para nunca me esquecer do bem que me fez esta D. Irene. Uma querida.

Fui praxada toma lá que já almoçaste

E aos 13 meses o Rodrigo teve pela primeira vez febre.
Ele com a temperatura a bater nos 39,5 e eu a sentir-me com 45 graus de febre, aflita que fiquei por não saber bem o que fazer ou o que ele tinha. Chorei, pois claro que chorei. O bebé passou uma noite infernal e nem o Ben-u-ron conseguia dar conta do recado. Passei a noite em claro a tentar baixar-lhe a temperatura do corpo e a acalmá-lo. De manhã, acabei por ir com ele às urgências e lá se descobriu uma amigdalite viral. Tadinho do meu piolho. Tem pontinhos brancos e tudo, que eu fiz questão de espreitar. No meio de tanta coisa, fiquei contente por saber a razão da febre. Estava com medo que viessem com aquela conversa dos dentes, que eu acho que é o que dizem sempre quando não conseguem descobrir nada. É um pouco como a versão dos gases para os adultos. “Ah, isso devem ser gases”.
A médica falou em três dias de febre, mas felizmente foi só um. Hoje já não tem, mas continua sem conseguir comer. O que eu penso logo? “Ai que o miúdo vai ficar fraquinho e vai-me desaparecer que ele já é tão magrinho”. Isto, até ouvir outras mães dizerem-me que é normal e que depois recuperam num instante. Não come, está rabujento e chora aos berros quando o deitamos para mudar a fralda. Será que ficou traumatizado por causa das maldades que o médico lhe fez para ver o que ele tinha? Escusado será dizer que no meio disto tudo, estou olheirenta, cansada e com mais, sei lá, para aí uns seis cabelos brancos novos. Espero que amanhã o puto charila já esteja melhor para voltarmos às nossas brincadeiras e para poder voltar a ver-lhe o sorriso.

Pergunta: Os supositórios têm aquela forma de foguetão, certo? Ora bem, toda a minha vida os enfiei no rabo pela parte em bico. Pois no hospital, a enfermeira disse-me que não era assim que se colocavam, mas sim com a parte mais larga. Alguém sabe isto? É que na altura e com os nervos acatei, mas acho sinceramente que não tem muita lógica.

Estou feita ao bife

Tenho três casamentos em breve - dois no mesmo dia, vai ser a p*** da loucura - e nem um vestidinho pelo qual caia para o lado. Mas o pior: saber que a seguir ao vestido vou ter de enfrentar um problema chamado "sapatos e mala". Até lá, cabeleireiro, depilação, maquilhagem, logística (sim , quando se é mãe tem de se pensar na logística), presentes. Felizmente, e entretanto, férias. Uma semana.

As primeiras férias

E já passaram os meus dias de férias. Não posso dizer "as minhas duas semanas" porque este ano pus o gajo a tratar disso e deu numa linda coisa que foi uma semana e três dias de férias. "Hã? Humm? Mas por que não duas semanas Zé? Por que razão marcaste uma semana e três dias?" Daqui só dá mesmo para pareceber uma coisa: para o ano fico eu com esse pelouro. Leva com três semanas seguidas que até anda de lado, que é assim que eu gosto.
Continuando. As férias já lá vão, mas descansar que era bom, muito pouco. Aqui a menina, que em anos anteriores estava habituada a estender-se ao sol durante horas infindas a enfiar sandes, gelados, e bolas de Berlim no bucho, esteve este ano dedicada ao mais pirralho da família, ao Rodrigo. E tudo muda. Praia nas alturas pouco escaldosas, refeições a horas, despertar às nove e meia... O puto é que mandou no estaminé e não havia cá pão para malucos. O melhor? Tudo. O pior? Andar na praia ou na piscina em biquíni, de rabo para o ar, para lhe conseguir segurar as mãos enquanto ele treina o seu andar. E como ele treina, Meu Deus! Ai o que aquele miúdo quer andar. Eu bem o atafolhava de brinquedos na sombrinha do chapéu para ele ficar ali sossegado, mas nada a fazer. Ele queria dar voltas, muitas voltas. E ainda não consegue fazê-lo sozinho. Infelizmente ou não, já não digo nada, também não gatinha. O meu filho desloca-se com a barriga encostada ao chão, numa espécie de rastejo que ele lá inventou, mas que utiliza só em último recurso.
E então, escusado será dizer que estou com as minhas costas feitas num oito. Eu e o pai, que também entrou ao serviço. Mau, mau, era quando durante esta missão e debaixo de um calorzinho insuportável começava a sentir-me descomposta. Uma maminha quase de fora e o biquíni a querer desaparecer por entre as bimbas como se não houvesse amanhã. E eu naquela triste figura, de mãe empenhada e deicada, a pensar "Ai que eu tenho de soltar uma mão ao miúdo para me arranjar. Ai Rodrigo que vais bater com o teu trombil fofo na pedra da piscina mas é por uma boa causa, para a mamã ficar mais bonita, tá?".
Em Setembro há mais. E tirando serem umas férias mais cansativas, correu tudo optimamente bem. O bebé come tudo e mais alguma coisa, não estranha camas, dorme na praia, na piscina, aguenta-se bem me restaurantes, adora o mar, e, acima de tudo, diverte-nos imenso com as palhaçadas que começa a soltar.

Eles

Só mesmo um grupo de homens para se entreterem durante uns largos minutos a mostrarem uns aos outros como são as cartas de condução de cada um. Irra.

Adenda: Festa de um ano do Rodrigo foi um sucesso. Apesar da casa a abarrotar não foi preciso deitar nenhuma parede abaixo. Menos mal.

Um ano de vida

A ovelha de peluche que aparece em ambas as fotos continua do mesmo tamanho. O Rodrigo não. Parabéns filhote valentão.

21/07/2009 38 cm. 850 gr.



21/07/2010 71 cm. 8 quilos

Quem é vivo sempre aparece

Que ausência enorme deste meu blog que há um ano foi a minha companhia e o meu muro de lamentações e mais algumas coisas. Mas quem é vivo sempre aparece (que é uma expressão que eu gosto muito) e cá estou eu para dar as últimas novidades.
O Rodrigo fez hoje onze meses e está um espectáculo. Está a desenvolver-se muito bem e, embora não faça todas as coisas que um bebé da idade dele faz, dá para perceber que está a seguir bem o seu caminho. É pequenito, mas faz-se valer. É cabeçudo, sai ao pai. Tem o meu nariz, não tenho a menor dúvida. E começa agora a fazer das dele, porque quer andar a mexer em tudo, quer andar pela casa toda sem no entanto conseguir fazê-lo sozinho e palra e ri muito. Agora começo é já a pensar na festinha dele de um ano. Não sei bem o que fazer, mas quero que seja muito especial. Vou ali deitar-me na cama para pensar nisso um bocadinhom, pode ser?

Nem acredito que o calor está a chegar. Bom. Tão bom. Que eu estou a precisar tanto de apanhar sol, de receber vitamina D. Que tenho tantas roupas frescas e giras para o rodrigo vestir. E que finalmente, vou começar a desforrar-me do Verão de cama que tive o ano passado. Iupi.

E já foi

Uma semana de férias que soube a pouco. O tempo não ajudou, mas sempred eu para esplanar um dia ou outro. Acima de tudo deu para alinhavar e treinar logístics para ir à rua com o Rodrigo. Os dias foram mais ou menos assim. Bebé a colaborar e a deixar-nos dormir até às onze. Nada mau! Depois começa a correria. Mais uma horita e já está na hora de ele almoçar. Convém haver sopa de carne ou peixe feita e fruta para lhe dar. Confesso que um dia ou outro não tinha uma das coisas e lá foi desenrasca de boião. Num abrir de fechar e olhos é uma da tarde e eu e o pai começamos aí a pensar o que vamos nós almoçar. Enquanto um vai fazendo umas coisas o outro fica de olho no baby, que está naquela fase de ainda não gatinhar e de querer andar ao colo em vários recantos da casa para mexer naquelas coisas que ele lá acha graça. Coisas que ficam sempre em posições que nos fazem doer os braços, longe de uma televisão, de um sofá e na zona mais fria da casa. Depois de comermos é arranjar tudo para sairmos. Biberões, papas, frutas, iogurtes, fraldas, termo com água quente, brinquedos e mais isto e mais aquilo. Sair. E não dar conta que já são oito da noite e que está na hora de voltar para casa. E dar banhos, e dar vitaminas e entretê-lo nas birrinhas da noite. Ah, é verdade, temos de jantar qualquer coisa. E apesar de todo este cansaço e correria continua a ser tão bom. Xiça. Que isto de ser mãe é mesmo uma coisa inexplicável. Xiça. Que já passou a tal semana de férias e ainda estou cansada. Xiça. Que este Verão é que eu quero ver como vai ser com a tralha toda para a praia e calor. Muito calor.

Eu só quero ver

Eu só quero ver que tempinho vai estar no fim-de-semana. Irra, que caloraça.

Só dizer que ando assim para o cansado, mas que está tudo bem. O Rodrigo está à beira de completar nove meses e está com quase oito quilos e quase com 67 centímetros. E pensar que chegou às 800 gramas e que nasceu com 38 centímetros. Irra. Continua um bebé muito tranquilo, tadito, querido. Já tem dois dentes. Dorme como um anjo e come sopa, papa e fruta com ganas. O trabalho é que me mata. Os dias são pequenos para a quantidade de coisas que quero fazer. De maneiras que ando cansada. Quando reequilibrar as energias conto as minhas últimas peripécias.

Perdi a cabeça

Estava hoje a sair de um café com uma sandes para o almoço, quando um anormal de um homem na casa dos 50 decidiu que era boa altura para disfarçadamente me apalpar o rabo enquanto eu passava por ele. Perdi a cabeça e dei-lhe um sopapão-estalo-cacetada tão grande na tola que ele nem percebeu muito bem se estava ao balcão ou onde é que estava. Como se isso não bastasse, fiz-lhe uma gritaria em pleno estabelecimento com o dedo em riste onde disse uma série de coisas com sentido mas que já nem me lembro e obriguei-o a pedir-me desculpa pelo que tinha feito. Saí porta fora e desatei num pranto de nervos, enquanto o dono do café me pedia desculpa. Já nem me soube bem a porcaria da sandes. E agora vou-me deitar para esquecer este episódio que já não vivia há uns 18 anos, quando andava no liceu. Ele há com cada uma.

Coisas muito parvas que uma mãe hipocondríaca dá por si a fazer

Contam-se pelos dedos das mãos e dos pés e ainda das mãos e dos pés de toda a vizinhança aqui do bairro as vezes que já fui ver se o bebé estava a respirar enquanto dorme.

Crise de identidade

Há dias tive um serviço que metia muita pequenada junta, barulhenta, irreverente. Miúdos naquela idade dos oito, nove anos, em que elas se divertem em frente a uma vidraça a fazer as coreografias da Beyoncé e em que eles têm aquele bigodito muito ridículo, que ainda não dá para rapar mas que já se vê ao longe.
Enfim, feito este intróito, dizia eu que estava no meio dessa pequenada, que esperava ansiosamente a chegada da Luciana Abreu, quando um grupo de quatro meninos se pôs a olhar para mim, a rir, a segredar e a olhar outra vez com sobrolhos franzidos. Fiquei inquieta. Um deles lá tratou de me dizer o seguinte: "Tu és mesmo parecida com o Nuno da biblioteca da nossa escola". Hã? "A sério, és igualinha ao Nuno da nossa escola, o da biblioteca". Hã?

Coisas soltas da minha vidinha

Quando ando de elevador não consigo sentir se está a subir ou a descer. Às vezes vou com alguém e dizem-me "xi... agora estamos a ir pra cima". Dizem-no sem olhar para os botões, ou para setas, ou algo do género. Dizem-no porque sentem no corpo. E eu fico assim com cara de parva, sem sentir nada. Não é grave pois não?

Ando cansadita, pois que ando. O baby adormeceu agora. Vai dormir para aí meia horita e depois é festa até à meia-noite. Mas mantê-lo acordado agora é muito complicado.

Há uma semana que anda aos guinchos. Aprendeu a gritar e então passa horas a mostrar a novidade. Ui, e como mostra.

As minhas maminhas já não estão deprimidas. E eu também não. Já me desforrei no sushi, já ponho picante na comida, já posso voltar à depilação definitiva, já posso aclarar o cabelo com tintas carregadinhas de amoníaco. E é uma delícia ver o baby a agarrar o biberão com as duas mãozitas.

Entretanto, a monotonia instalou-se aqui no lar. Passo a explicar. O senhor meu marido almoça todos os dias em casa e agora está numa de querer comer frango todos os dias. Arghh, que o bicho com penas já me cansa. Ele é no forno, é guisado, de caril, às coxas, à padeiro. Irra.

Esta semana chorei e disse muitas asneiras. Estacionei o carro num sítio dúbio (mas sem estorvar ninguém) e fui presenciada com dois maléficos riscos. Feios, fundos, dispendiosos. Não se faz. E o carro que é novo e tão lindo.

Novidade: consegui que o senhor meu marido me arranjasse uma empregada. Tããão bom. É a Dona I., querida, sem um dentinho à frente, mas muito querida. Tão querida que o meu gajo dizia-me há pouco: "Opá vamos dar uma limpeza geral para ela não ficar com má ideia nossa". Pois, pois.

Uma solução óptima visto que a senhora sem um dentinho à frente também passa a ferro. É que contratei uma pequena empresa para me passar a ferro com entrega ao domicílio. Mas o raio das senhoras nãon atinam com os dias de entrega e a minha roupa anda por aí algures na zona saloia. Hoje, por exemplo, era o dia de me virem entregar o cesto e nada. E tanto jeito me dava umas coisas que tinha para lá.

De maneiras que é isto.

A fonte secou

Tem havido lágrimas. Não muitas, não um lago de lágrimas, mas as suficientes para ficar com os olhos mais caídos e os lábios mais arqueados, como a minha mãe já tem do alto dos seus mais de 60 anos. Tudo porque o meu leite está a secar, está a acabar, a ir-se, a engolir-se para dentro.
As minhas maminhas estão descrentes e quando o Rodrigo as toma de assalto elas nem reagem e ficam-se. E eu fico-me também. Triste. Ao fim de sete meses sou obrigada a despedir-me de um dos momentos mais mágicos da minha relação com o meu filho. Uma mãe ontem dizia-me que as pupilas dos bebés dilatam quando se aproximavam da mama. Não sabia. Nunca estive atenta a isso. E ontem já fui tarde. Mas paciência. Este nó na garganta vai passar, como tantos outros que já tive e que pensei nunca mais conseguir desfazer. No final desfaço-os sempre. O que para já não tenho maneira de desfazer é o imbróglio que é ter de ir à cozinha no frio da noite e a dormir em pé para ir fazer e aquecer o biberão. Tenho as maminhas deprimidas.

Os meus serões

Os meus serões em casa estão diferentes. Já não são passados em frente ao televisor, a fazer zapping para apanhar uma série que nunca dava ou um filme anunciado fora de horas.
Os meus serões estão diferentes porque anda para aqui um puto charila que já mexe os braços energicamente quando me vê. Já esperneia até ficar com as meias fora dos pés e olha para tudo o que está à volta. O cusco.
Os meus serões estão diferentes porque ele me entretém. Já segura bem a cabeça, já se senta no canto do sofá. Dá-se o leite, muda-se a fralda, brinca-se, dorme-se, acorda-se, agora quer a chucha, agora quer colo. E remata tudo com uns punzitos deliciosos, fofos. Qual comando de televisão qual quê.
Os meus serões estão diferentes porque o baby já dobra o riso. E eu triplico em cima do dele. E desmancho-me a rir com as palhaçadas que já vai inventando. As tentativas de sozinho colocar a chucha na boca e ela ir parar invariavelmente à orelha fazem-me estar ali no sofá minutos, horas, a olhar para ele.
Os meus serões estão diferentes, para melhor.

Nota: E esta vontade de ter outro bebé que não me larga, hein?